Inhalt

Titelbild

Magnus: Der Herr von Prospero – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Eins

ZHARRUKIN • MEISTER DER SÖHNE • HERR DES EISENS

Der Staub auf Atharvas Handfläche bildete einen Miniaturwirbelsturm, als die Partikel vom immer chaotischeren Magnetfeld des Planeten erfasst wurden. Es war verwegen, trotz der Warnung vor einem sich nähernden Magnetsturm in den Ruinen Zharrukins zu verweilen, doch die Thousand Sons gaben nicht leicht auf, wenn es um das Wissen verlorener Generationen ging.

Ein aschebeladener Wind heulte durch die verfallenen Ruinen, als trauerte er um den vergangenen Ruhm der Stadt. Sie musste einst prachtvoll gewesen sein; die Grundrisse und Positionierung der verbliebenen Stümpfe aus fleckigem Marmor wiesen auf gewaltige Bauwerke aus poliertem Stein und schimmerndem Glas hin.

Zharrukin erstreckte sich von den schroffen Berghängen bis in ein unnatürlich gerades Flussbett hinein. Es war über eintausend Jahre her, dass hier Menschen gewohnt hatten, und die Natur hatte den Großteil der Plastbetonschluchten und zerschmetterten Promenaden wieder für sich beansprucht.

Die Architektur war älter als die Allnacht, individuell und ohne jedes Zeichen der Modularität, die später so typisch für die rasende Expansion der Menschheit sein würde. Phosphoros war früh im goldenen Zeitalter der Entdeckung besiedelt worden und Zharrukin war eine der ersten Städte hier.

»Hat hier Phosphoros’ erster König seine Hauptstadt errichtet?«, fragte sich Atharva laut, während der Staub auf seiner Hand tanzte. »Warum hat eure Welt allein den Wahnsinn unbeschadet überstanden, doch diese Stadt ist gefallen? Wurde euch euer Stolz zum Verhängnis, eure Gier? Oder war einfach eure Zeit gekommen? Ich wünschte, ich könnte mit euch sprechen. Was könntet ihr mir alles beibringen?«

Atharva wusste, dass er übertrieben sentimental war, doch der Gedanke an Wissen, das dem Vergessen anheimfiel, schmerzte ihn wie eine Schusswunde. Er hob seinen Geist auf eine höhere Gedankenebene – ein Vorgang, den die neu gebildeten Kulte der Legion, die Gefolgschaften, ›Enumerationen‹ nannten.

Er hatte von Varianten dieser Technik in den wenigen antiken achämenidischen Texten gelesen, die Kardinal Tangs Säuberung der Shi-Wu-Bibliothek überstanden hatten, doch erst, seit er Prospero verlassen hatte, war es ihm gelungen, sie zu perfektionieren. Die Enumerationen erlaubten es ihm, sich absolut auf die vor ihm liegende Aufgabe zu konzentrieren, die mentale Architektur herzustellen, die in jeder einzelnen Situation vonnöten war.

Atharva studierte das Spiel der Staubpartikel, die in immer komplexeren Mustern über seiner Handfläche kreisten. Er sah glitzerndes Eisenoxid, die Überreste von etwas Uraltem und Metallischem, das sich schon vor langer Zeit im Staub der zerstörten Stadt aufgelöst hatte. Er suchte nach einem Sinn in den Mustern, nach einem Echo der Zukunft in den zufälligen Wirbeln des Staubs. Das Erkunden der Zukunft war seit jeher sein Hauptanliegen, doch den Tiefen des Großen Ozeans eine Bedeutung zu entlocken, stellte immer eine Herausforderung dar.

Er sah von dem tanzenden roten Staub zur Krümmung seines linken Schulterpanzers. In blassem Elfenbein auf Karminrot prangte dort der geschwungene Stern der Thousand Sons.

In sich barg er das starrende Auge seiner neuen Gefolgschaft.

Die Athanaeaner.

Der Name fühlte sich neu an, doch er kündete auch von uralten Lehren, von einer Zeit, da weise Akademiker über vergessenem Wissen brüteten. Atharva war sich sehr wohl der mystischen Signifikanz von Namen bewusst, und dieser hatte seine ganz eigene Macht. Die Lehren des Kultes – wie jene der Corvidae, der Pavoni und aller anderen – gewährten ihm Macht, wie er sie nie für möglich gehalten hatte. Sie hatten ihn in die Lage versetzt, Dinge zu tun, die vor Prospero unbekannt gewesen waren.

Vor der Wiedergeburt der Legion.

Er lockerte die Barrieren in seinem Geist und ließ den Großen Ozean in seinen Körper strömen. Er floss in ihn hinein wie Wasser, das eine komplexe Reihe Aquädukte füllte, geleitet durch die Gedankenformen der dritten Enumeration.

Aufgeregt spürte er, wie das Ungewisse Gestalt annahm, wie ungeahnte und unbeschreibliche Möglichkeiten enthüllt wurden. Ein verlockendes Bild nahm vor seinem inneren Auge Gestalt an, ein flüchtiger Blick auf eine verträumte Stadt, deren Türme schmolzen, während die Welt um sie herum brannte.

War dies Zharrukins Untergang?

»Was tut Ihr da?«, fragte eine gedämpfte Stimme hinter ihm, und der Moment verflog. Die Flammen verschwanden und er unterdrückte die aufkeimende Macht in ihm. Er seufzte, als sich die mundane Realität der Welt um ihn herum durchsetzte.

»Ich denke nach«, sagte er, öffnete die Hand und ließ den Wind, der durch die Stadt blies, den Staub davontragen.

Atharva wischte sich die letzten Reste von der Hand und erhob sich im Zentrum der windgepeitschten Straße. Das Licht des gepeinigten Himmels spiegelte sich auf dem Karminrot seiner schweren Gefechtsrüstung und ließ die Oberfläche schimmern wie Öl.

Eine elegante Frau mit kohlschwarzer Haut stand vor ihm. Sie trug eine helle Robe mit verwobenen geometrischen Mustern. Als sie sich das erste Mal begegnet waren, hatte er angenommen, dass ihre Kleidung einen zeremoniellen Zweck erfüllte, doch seitdem hatte er erfahren, dass sie eine kulturelle Bedeutung hatte und in der Region um Terras Äquator Gelehrte kennzeichnete.

Hinter ihr standen ein Stormbird und zwei Cervantes-
Transporter vor dem Sturm geschützt im Windschatten eines hohen Schutthaufens. Ihre Triebwerke grollten vor Energie, während sie für den Start hochfuhren.

»Restauratorin Ashkali«, sagte er. »Was kann ich für Euch tun?«

»Niko«, sagte sie. »Ich glaube, wir haben diese alten Ruinen schon lange genug gemeinsam erkundet, um uns dieser Förmlichkeit zu entledigen, oder nicht?«

»Wie Ihr wünscht«, erwiderte er. Sie beide wussten, dass er sie nie beim Vornamen ansprechen würde.

Niko Ashkali war Phosphoros’ oberste Restauratorin: geboren auf Terra, doch im Herzen eine Eingeborene. Sie überwachte die Ausgrabungen in und um Zharrukin herum und hatte sich als gründliche und aufmerksame Akademikerin erwiesen. Ihr stahlgraues Haar wurde von einem gemusterten Kopftuch gehalten und ihr Gesicht größtenteils von Schutzbrille und Atemmaske verdeckt.

Sie zog die Schutzbrille ab und enthüllte beeindruckend grüne Augen in scharf gezeichneten Höhlen. Mit der anderen Hand deutete sie zum Himmel.

»Wir müssen die Ausgrabungsstätte evakuieren«, sagte sie gedämpft durch den Staubfilter vor ihrem Mund. »Der Meteorologicus sagt, dass der Magnetsturm noch mindestens eine Stunde entfernt ist, was wahrscheinlich bedeutet, dass wir ihn innerhalb der nächsten zehn Minuten abbekommen.«

Atharva sah zu den Bergen im Osten. Die flackernden Detonationen eines gewaltigen Magnetsturms wallten über ihre Gipfel. Es war unmöglich zu sagen, in welche Richtung das unvorhersehbare Wetter des Planeten sie schicken würde.

»Die Sturmfront senkt sich herab zur Ebene«, sagte er. »Sie wird aller Wahrscheinlichkeit nach an Zharrukin vorbeiziehen.«

»Oder sie könnte den Kurs ändern«, entgegnete Ashkali. »Wenn sie uns trifft, wird sie alles hier mit Magnetverzerrungen und Blitzen zerreißen. Jeder, der dann noch hier ist, wird sterben.«

Atharva wollte Zharrukin nicht zurücklassen, aber dort zu bleiben, würde das Leben der Restauratoren und all ihre bisherigen Entdeckungen gefährden.

»Ihr habt recht«, sagte er. »Bereitet alles auf die Abreise vor.«

»Was ist mit Eurem Lord? Ist er noch dort draußen?«

Atharva zögerte, bevor er antwortete.

»Das ist er. Bringt Eure Leute zu den Schiffen.«

Ashkali nickte zögerlich und sprach in das Vox ihrer Atemmaske, um den Befehl weiterzugeben. Atharva drehte sich um und ging zum Stormbird zurück, während er das Gleiche tat, auch wenn er den Befehl mittels Telepathie gab. Innerhalb von fünfundvierzig Sekunden tauchten Legionäre in karminroten Rüstungen aus mehreren Abschnitten der Ruinen auf. Jedem von ihnen folgte ein Schwerlast-Servitor, der die Früchte ihrer Ausgrabungen schleppte.

Sie stiegen wortlos in den Stormbird ein, sicherten ihre Fundstücke im Laderaum und nahmen auf den Bänken im Passagierabteil Platz.

Ashkalis Leute brauchten länger für die Rückkehr und hasteten mit kaum verhohlener Panik auf die wartenden Transporter zu. Der Sturm wurde schlimmer und der Himmel flackerte vor Radioaktivität und brodelnden atmosphärischen Störungen.

Angesichts der sich verschlechternden Bedingungen dirigierte die Restauratorin die Evakuierung mit knapper Effizienz und sorgte dafür, dass alles, was sie entdeckt hatten, auf ihrem bronzenen Datablock verzeichnet war.

Phosis T’kar kam als Letzter an Bord und blieb neben Atharva stehen. Staub hing in den Vertiefungen seiner Rüstung und seine Aura war kriegerisch, sein Geist der eines Gelehrten, der eine Aufgabe mit der sturen Gewalt der Vernunft anging. Seine Methodik war nicht elegant, doch sie lieferte Resultate.

»Wo ist er?«, fragte er.

»Er ist nicht hier«, antwortete Atharva und sah zu, wie der Sturm über die Ausläufer Zharrukins hereinbrach.

»Das habe ich nicht gefragt.«

»Ich weiß.«

»Er sollte hier sein.«

»Ja, das sollte er in der Tat.«

»Wo ist er also?«

Atharva antwortete nicht, sondern sah zu den Bergen, als der Sturm jenseits der Stadt den Boden berührte. Tobende Säulen aus Staub und Trümmern wurden Hunderte Meter in die Luft gehoben und thronten von Blitzen durchzuckt über den Ruinen. Eine flammende Pilzwolke brauch aus den zerschmetterten Gebäuden hervor. Sofort danach folgte eine zweite; die Trümmer wurden von gewaltigen Böen und Magnetimpulsen in die Höhe geschleudert. Ein harter, metallisch schmeckender Wind wehte von den Berghängen herunter und ließ die Mechanik seiner Gefechtsrüstung protestierend knurren.

»Wir sollten bereits in der Luft sein«, sagte Phosis T’kar.

»Er wird kommen. Und wenn nicht, kann ihm dieser Sturm ohnehin nichts anhaben.«

»Das weißt du nicht. Was wissen wir schon über ihn? Darüber, was er aushalten kann und was nicht? Wir kennen ihn kaum.«

Atharva antwortete nicht. Dass Phosis T’kar recht hatte, machte es nur schwieriger für ihn, sich seine Unwissenheit einzugestehen. Der Stormbird vibrierte vor Energie; sein Pilot hielt ihn sanft am Boden, war jedoch jederzeit zum Abheben bereit.

»Gib den Befehl«, sagte Phosis T’kar.

»Noch nicht.«

Die höchsten Türme Zharrukins wankten und ächzten, als die starken Magnetfelder des Sturms die Armierung im Stein verbogen. Stahlstreben und Mauerwerk lösten sich von den Gebäuden und wurden von den Winden davongetragen, die das Landungsschiff durchschüttelten. Staub blies ins Passagierabteil des Stormbirds und wirbelte in Mustern von geomantischer Bedeutung umher.

Der Voxstecker in seinem Helm zirpte – eine eingehende Nachricht von Restauratorin Ashkali.

»Lord Atharva! Wir müssen abheben. Sofort!«

Er nickte. »Geht. Verschwindet von hier. Wir sind direkt hinter Euch.«

»Sorgt dafür!«

Die beiden Transporter der Cervantes-Klasse erhoben sich auf feurigen Säulen in die Luft und gerieten sofort ins Schwanken, als wollte der Sturm sie aktiv von der Flucht abhalten. Das erste Schiff manövrierte sich in den Windschatten eines verfallenen Gebäudes, das es vor den schlimmsten Böen schützte. Der Pilot startete die Triebwerke und Atharva verlor den Transporter aus den Augen, als die ockerfarbenen Wolken ihn verschluckten.

Das zweite Schiff hatte nicht so viel Glück.

Es schlingerte, als eine Magnetverzerrung seine Steuerbordschwinge erfasste und das Metall verformte. Blitzschnelle Polaritätswechsel warfen es herum wie ein Blatt in einem Orkan, bis es sich auf die Seite legte und dem Boden und seiner Zerstörung entgegen fiel.

Atharva warf seinen Geist in die zweite Enumeration.

Rohe kinetische Energie durchströmte ihn.

Er packte den abstürzenden Transporter mit seiner Macht.

+Hilfe!+ Er stieß das Wort als mentalen Schrei aus.

Phosis T’kar war sofort an seiner Seite und streckte die Hände aus, als auch er seine Macht entfesselte. Er war ein Anwender der kinetischen Künste und das Siegel des Raptora-Kultes funkelte im Licht der zuckenden Blitze.

Zusammen hielten sie den Transporter auf.

Atharva und Phosis T’kar bewegten die Hände in perfektem Einklang und formten die kinetische Energie nach ihrem Willen. Der Transporter folgte ihren Gesten und rotierte wie das Modell eines Künstlers in der Luft. Seine Triebwerke loderten auf, als der Pilot ihnen jedes Quäntchen verfügbare Energie zuführte.

+Und los!+, sagte Atharva.

Sie gaben den Transporter frei.

Er schoss in den Himmel wie ein Stein von einer Schleuder.

Schreckliche Rückkopplungsschmerzen schossen durch Atharvas Körper, Schmerzen, von denen er wusste, dass er sie später zehnfach würde durchleiden müssen. Er atmete gequält aus und trat von der Rampe des Stormbirds. Er las Phosis T’kars Verwirrung.

»Was tust du da?«, fragte sein Stellvertreter. »Komm zurück an Bord.«

»Kehrt umgehend nach Calaena zurück«, erwiderte Atharva durch blutige Zähne. »Unterstützt die Vierte Legion bei der Evakuierung. Ich werde zu euch stoßen, so schnell ich kann.«

Phosis T’kar schüttelte den Kopf und drückte einen Schalter neben der Rampe. »Ich mache alles bereit, aber wir fliegen nicht ohne dich und den Primarchen.«

Atharva sah die Entschlossenheit in Phosis T’kars Aura und wusste, dass jeder Einwand, den er vorbringen konnte, auf taube Ohren stoßen würde.

»Dann werde ich mich beeilen«, sagte er.

Sturmböen voller Staubpartikel schälten die Farbe von seiner Rüstung, als er sich der Stadt zuwandte, in der sein Herr auf ihn wartete.

Wenn er noch am Leben war.

Konnte irgendjemand derart lebensfeindliche Bedingungen überstehen?

Wie als Antwort teilten sich die Wolken und eine hoch aufragende Gestalt trat in vielfarbige Flammen gehüllt aus dem Sturm.

Er war ein Riese in Karminrot und Gold; Krieger und Gelehrter in einem. Seine Kriegsrüstung war von den besten Schmieden Terras gefertigt worden, ein Meisterwerk aus geschwungenen Hörnern, gewölbten Panzerplatten, geprägten Löwen und feinsten Inschriften. Ein Lederkilt ging ihm bis zu den Knien und an seinem Waffengurt hing ein Krummschwert aus Seidenstahl neben einem kolossalen Buch voller psionischer Geheimnisse.

+Mein Lord+, sagte Atharva mit seiner psionischen Stimme.

Magnus der Rote war aus Wut und Wunder geboren, sein Gesicht eine proteische Verschmelzung von Zügen, die Atharva nie ganz hatte zusammenfügen können. Es war ein beunruhigendes Attribut für einen Anführer, eines, an das man sich erst mit der Zeit gewöhnte.

Atharva war sich nicht sicher, ob er schon so weit war.

Das psionische Feuer der prachtvollen Aura des Primarchen hielt den Zorn des Sturms zurück. Magnus hätte ebenso gut durch Tizcas Skulpturengärten schlendern können, so wenig machte ihm der Wind zu schaffen. Ein Trio aus Servitoren folgte ihm; jeder von ihnen zog einen schweren Antigravschlitten.

+Ihr seid ein wenig spät dran, oder?+, sagte Atharva.

Der Primarch sah auf, als hätte er den Sturm nicht einmal bemerkt.

+Ich hatte meine Arbeit noch nicht abgeschlossen+, erwiderte Magnus.

Zharrukin kämpfte darum, den Stormbird an der Flucht zu hindern.

Magnetwirbel zerrten am Rumpf und umherfliegende Trümmer hämmerten gegen die Panzerung. Die Triebwerke loderten blau-weiß und die innere Struktur ächzte, als stünde sie kurz vor dem Zerreißen.

Atharva spürte, wie der Boden unter ihm wegsackte. Sein Kopf prallte hart gegen eine Metallstrebe, als der Sturm das Landungsschiff erschütterte. Der Pilot kämpfte mit aller Macht, doch gegen manche Feinde gab es keinen Sieg.

Der Wind heulte in den Stormbird hinein, als ein Stück Außenhaut abriss wie dünne Folie. Funken und Explosionen liefen am Landungsschiff entlang, als elektromagnetische Entladungen Stromkreise und Datenleitungen überluden.

+Wir verlieren die Triebwerke!+

Der Sturm riss weitere Metallfetzen aus dem Landungsschiff, als dessen Nase sich wieder zu Boden neigte. Phosis T’kar legte einen Kinetschild über den Riss und der Lärm ließ nach. Der Stormbird wirbelte um die eigene Achse und Atharva sah die zersplitterten Ruinen Zharrukins auf sich zukommen. Uralte Gebäude brachen aus ihren Fundamenten und krachten ineinander wie die Bauklötze eines wütenden Kindes.

Und dann, eine Sekunde vor dem Aufprall, fing sich das Landungsschiff.

Das gleiche vielfarbige Feuer, das Magnus umhüllt hatte, als er aus den Ruinen getreten war, loderte jenseits der Bresche.

Atharva riss den Blick vom Inferno unter sich los und sah zu Magnus, der vorne im Landungsschiff stand und eine Hand auf sein großes Buch gelegt hatte. Seine Aura strahlte in hellem Licht, so hell, dass er sie nicht direkt ansehen konnte. Sie erfüllte das Innere des Landungsschiffes mit einer Macht, gegen die seine schäbig erschien.

Dass ihr neuer Anführer ein Meister der psionischen Künste war, hatte Atharva beim allerersten Anblick gesehen.

Doch dies war außergewöhnlich.

»Pilot, bring uns nach Hause«, sagte Magnus.

Der Stormbird holte die schwerfälligen Cervantes-Transporter schnell ein und der Pilot nahm Schub weg. Atharva spürte, wie widerwillig das Landungsschiff langsamer wurde; sein Jägername und sein Jägerherz wollten sich nicht auf die Geschwindigkeit der trägen Flieger herablassen.

Das Feuer jenseits des Risses im Rumpf verblasste, als das Landungsschiff den Sturm hinter sich ließ, doch Phosis T’kar hielt den Kinetschild den ganzen Weg bis zu Phosphoros’ Hauptstadt Calaena aufrecht.

Das Landungsschiff umkreiste die Stadt, bis es die Erlaubnis erhielt, in den gefährlich überfüllten Luftraum zu fliegen. Während Magnus mit dem Piloten sprach, studierte Atharva die Stadt unter ihnen, wie ein Mensch eine Ameisenfarm begutachten mochte.

Calaena war eine wohlhabende Handelsstadt am Delta des kerzengeraden Flusses, der hinter Zharrukin entsprang. Hier öffnete sich das enge Tal zu einer weitläufigen Senke, die auf drei Seiten von hohen Klippen und auf einer von den flaschengrünen Wellen des Ozeans umschlossen wurde. Calaenas Gebäude waren älter als alle anderen, die Atharva auf seinen Reisen außerhalb von Terra gesehen hatte: prächtige Basiliken, drehbare Türme aus phototropischem Glas, große Bibliotheken und geschäftige Handelsbezirke, die Raumschiffe von anderen Planeten und ozeantaugliche Frachter von ganz Phosphoros empfingen.

Transitrouten, Schwebebahnen und gewundene Straßen mündeten aus allen Richtungen in Calaena, und sie alle waren hoffnungslos überfüllt. Die Fahrzeuge standen Stoßstange an Stoßstange, sodass Tausende Bürger zu Fuß entlang der großen Schnellstraßen marschierten. Die Flüchtlinge hatten alles bei sich, was sie besaßen, und hofften darauf, schnell eine Passage von ihrer Heimatwelt zu ergattern.

Die Stadt selbst wurde normalerweise von circa siebzigtausend Menschen bewohnt, doch seit die Evakuierung in vollem Gange war, hatte die Bevölkerung eine Dreiviertelmillion überschritten und wuchs mit jedem Tag weiter an.

Der Himmel über Calaena glich einem Insektenbau, der sich gegen einen Angreifer verteidigte. Schwärme von Fluggeräten umrundeten die Stadt und Tausende von ihnen folgten den präzise geplanten Flugplänen von Vashti Eshkols Kontrollturm am Rand des Raumhafens vor der Küste.

Jedes Schiff, das fähig war, in den Orbit vorzustoßen, war requiriert worden, um Phosphoros’ Bevölkerung zu den Schiffen zu bringen, die im Weltraum auf sie warteten. Agribarken transportieren nun Menschen anstatt Fässer mit Proteinschleim und genetisch optimiertem Saatgut, während die Ställe der Viehtransporter voller Männern und Frauen waren, die zum Leben drängten und nicht zum Hammer des Schlachters.

Unfälle waren an der Tagesordnung; verzweifelte Piloten verstießen gegen Vashtis Befehle und rasten gen Himmel. Zumeist wurden sie mit elektromagnetischen Fesselfelder zurückgehalten oder – im Einzelfall eines nicht genehmigten Starts – von den Flugabwehrtürmen über dem Ozean abgeschossen, um einen verheerenden Domino-Effekt aus Zusammenstößen zu verhindern.

Im Zentrum des Raumhafens ruhte die Lux Ferem, ein gewaltiger Großraumfrachter aus einem vergangenen Zeitalter der Ausbreitung, als solche Leviathane landen und Teil der Infrastruktur eines neu kolonisierten Planeten werden sollten. Verlorene Technik trieb mächtige Repulsorgeneratoren im tausend Meter langen Rumpf an, die einem Schiff, das nicht einmal den Eintritt in die Atmosphäre hätte überstehen sollen, die sichere Landung und die Rückkehr zu den Sternen ermöglichten.

Das gewaltige Schiff strahlte Unmengen von Wärme ab, während Profosse und Legionäre verängstigte Zivilisten die Einstiegsrampen empor dirigierten. Es waren bereits sechzigtausend Flüchtlinge an Bord; fünfzigtausend sollten noch folgen.

Neu errichtete Türme auf den Klippen verminderten den Einfluss der Magnetstürme auf das Gebiet um die Stadt herum, doch nicht einmal das Genie ihrer Erbauer konnte ihn ganz eliminieren. Atharva hielt die Bauwerke für eine Beleidigung für das Auge, klobige, vernietete Konstruktionen aus blanken Stahlstreben und gelb-schwarzen Warnstreifen.

Die Architekten jener Türme waren über einen Monat nach den Thousand Sons auf dem Planeten gelandet, doch sie hatten bereits ihre Spuren auf Phosphoros hinterlassen. Die gesamte westliche Klippe war zu einer basaltschwarzen Zitadelle geformt worden, die als die Sharei Maveth bekannt war. Der Fels war zu einem uneinnehmbaren Bollwerk geworden, war zu Verteidigungspositionen, Brüstungen, Schießscharten und Stellungen für Makrokanonen gehauen, geschnitten und geschmolzen worden.

Auf diese grimmige Festung richtete der Stormbird seinen Bug, als er die Freigabe zum Landeanflug erhielt – einen engen Korridor durch den absurd vollen Himmel. Die kleinste Abweichung von den vorgeschriebenen Manövern würde so gut wie sicher in einer Kollision enden.

Atharva legte den Kopf in den Nacken, um die Sharei Maveth zu betrachten, als das Landungsschiff aus dem Morast aus anderen Schiffen herausfiel. Ihre Konstruktion war mathematisch präzise und dennoch nicht ohne eine gewisse stolze, kriegerische Schönheit. Ihre Türme wurden von schmückenden Kreuzblumen gekrönt, ihre Geschützmündungen von Verzierungen umgeben und ihre Tore wiesen Fresken auf, die von einem künstlerischen Geist sprachen, dem Zweckdienlichkeit die Hände band.

»Mein Bruder zeigt so gerne, was er kann«, sagte Magnus, als er ins Passagierabteil zurückkehrte.

Atharva fand es schwer zu glauben, dass sein Genvater einen Bruder hatte, geschweige denn elf. Dass es zu so einem einzigartigen Individuum so viele andere Entsprechungen gab, schien absurd, ganz als hätte sich ein Pantheon aus Halbgöttern dazu entschieden, das Himmelsreich zu verlassen und sich in die Belange der Sterblichen einzumischen.

Atharva hatte noch keinen der Brüder seines Vaters gesehen, doch er hatte von ihren Errungenschaften gehört. Die Legenden über die Primarchen verbreiteten sich bereits unter den Expeditionsflotten: Geschichten über unmögliche Herausforderungen und heldenhafte Taten, die Atharva beinahe als schrecklich übertrieben abgetan hätte.

Doch nachdem er seinen eigenen Primarch bei einer davon erlebt hatte, wusste er es besser.

»Das alles hat er an einem Tag erschaffen?«, fragte Atharva.

»Das hat er«, bestätigte Magnus. »Natürlich könnten wir, gäbe man uns freie Hand, in einem Bruchteil der Zeit weitaus Größeres schaffen.«

»Das könnten wir?«

»Selbstverständlich«, sagte Magnus und beäugte ihn neugierig.

Der Stormbird drehte sich über der obersten Landeplattform einmal um die eigene Achse und Atharva hörte das Jaulen der ausfahrenden Landeklauen. Abwehrtürme verfolgten jede Bewegung des Schiffes und Atharva runzelte die Stirn, als er die kriegerischen Absichten spürte, die ihm aus dem Innenleben jedes einzelnen entgegenwallten.

Das Landungsschiff ächzte, als der Pilot es landete und die beschädigte Suprastruktur entlastete. Dann drosselte er die Energiezufuhr und die Triebwerke verstummten. Atharva atmete erleichtert aus.

Die Thousand Sons schnallten sich ab und bereiteten sich auf den Ausstieg vor, als die Bugrampe sich krächzend senkte.

»Komm mit mir, Atharva«, sagte Magnus, »und lerne meinen Bruder von Olympia kennen.«

Erst später würde sich Atharva klar und deutlich an sein erstes Treffen mit Perturabo von den Iron Warriors erinnern können.

Der Regen setzte ein, als er aus dem Bauch des beschädigten Stormbirds schritt – harte, schwere Tropfen, die von seiner Rüstung abprallten und den Staub Zharrukins von ihren Platten wuschen. Grelle Suchscheinwerfer erhellten die Plattform und beleuchteten die einzelnen Tropfen, die wie in Zeitlupe zu fallen schienen.

Vier Gestalten traten aus der Festung und marschierten durch den Regen. Drei waren Legionäre in Rüstungen aus blankem Metall, das im Schatten schiefergrau wirkte. Sie kamen Schulter an Schulter, und jeder von ihnen trug einen gewölbten, rechteckigen Schild in der linken Hand und einen Gladius am Gürtel.

An ihrer Spitze marschierte Perturabo von Olympia.

Atharva kam aus dem Tritt, als er den Herrn des Eisens erblickte.

Der Primarch war ein Riese, der aus dem Stein der Berge gemeißelt zu sein schien. Hinter seinen Schulterpanzern ragte der drahtumwickelte Griff eines gewaltigen Breitschwertes hervor, das einem alten Kriegsgott gut zu Gesicht gestanden hätte. Auf einmal schienen die Geschichten darüber, wie Perturabo ganze Armeen mit einem Streich vernichtet hatte, gar nicht mehr so weit hergeholt.

Er trug eine titanische Terminator-Rüstung und überragte seine Krieger bei Weitem. Seine Kraft war so enorm und unermesslich wie die einer nahenden Sturmfront. Seine Energie war brutal direkt, doch sie zeugte nicht von Arroganz; sein breites Gesicht verzog sich zu einem Lächeln, als er Magnus ansah.

»Der Meteorologicus hatte Angst, der Magnetsturm hätte dich geholt«, sagte Perturabo. Seine Worte schmetterten durch die Luft wie Schmiedehämmer auf heißes Metall. »Aber ich habe gesagt, dass es schon mehr braucht als einen städtevernichtenden Sturm, um Magnus den Roten zu Fall zu bringen.«

»Hätten wir eine Minute länger gewartet, bevor wir Zharrukin verließen, hätten die Adepten womöglich recht behalten«, sagte Magnus. »Aber was ich in jener letzten Minute erführe, könnte den alles entscheidenden Unterschied ausmachen, Bruder.«

Die Primarchen umarmten sich wie gepanzerte Bestien, von denen eine die andere bezwingen wollte. Sie lösten sich und Atharva sah keine Rivalität, nur Brüderlichkeit.

Bruder. Dieses Wort schon wieder …

Die Primarchen waren in Aussehen und Macht so verschieden, so gegensätzlich, dass es Wahnsinn war, sich vorzustellen, dass sie der gleichen genetischen Wurzel entstammten. Doch sah man genauer hin, erkannte man eine gemeinsame Leidenschaft für Kunstfertigkeit und verborgenes Wissen, die Liebe für Schönheit und das Erschaffen von Wundern.

Atharvas Blick glitt über Perturabos Rüstung. Er nahm jede Wölbung, jede Linie, jede meisterliche Verzierung wahr, zusammen mit den zahlreichen Modifikationen, die davon kündeten, dass hier jemand am Werk gewesen war, dessen Umgang mit Maschinen und Metall unübertroffen war. In einem Moment der Erkenntnis wurde Atharva klar, dass der Primarch diese Veränderungen selbst vorgenommen hatte.

Perturabo sprach erneut, doch Atharva hörte nicht zu. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, dass die Worte nicht an Magnus gerichtet waren, sondern an ihn.

»Mein Lord?«, sagte er.

»Meine Rüstung«, wiederholte Perturabo. »Ist etwas mit ihr nicht in Ordnung?«

»Nein, mein Lord«, sagte Atharva, dem es mit einem Mal schwerfiel, die richtigen Worte zu finden, als der Blick des Primarchen sich in ihn bohrte. »Ich … Ich habe nur die Handwerkskunst bewundert. Die Verzierungen sind … einzigartig.«

»Sag mir, was du siehst«, befahl Perturabo.

Atharvas Mund war trocken, und er nahm sich einen Moment, um seine Gedanken zu ordnen, bevor er sprach.

»Ich sehe das Handwerk von Terrawatt-Rüstschmieden, Einflüsse aus der Zeit vor der Einigung und einen Hauch des Ostens«, sagte er und versuchte, sich nicht durch die Aufmerksamkeit des Primarchen ablenken zu lassen. »Darüber hinaus ein Echo des Narodnyschen, wenn auch nur ein Echo. Der barocke Stil des Brustpanzers und der Halsberge bringt mich zum Schluss, dass diese Teile in den Schmieden von Cholat Sjachl gefertigt wurden.«

»Du hast ein gutes Auge, Atharva«, sagte Perturabo, und Atharva fühlte sich geehrt, dass der Primarch seinen Namen kannte. »Was noch?«

Er sah genauer hin und erkannte die gewundenen Schriftzeichen, die sich um die Kanten des Brustpanzers, der Handschuhe, Beinschienen und Schulterpanzer zogen. Sie waren keine diskreten Markierungen der Rüstschmiede, wie er zuerst gedacht hatte, sondern eine einzelne Inschrift, die sich von einem Stück zum anderen hinzog.

»Ihr tragt eine Wortsequenz«, sagte Atharva, »ähnlich wie die Custodes, doch ich erkenne die Sprache nicht.«

»Es ist Ur-Phönizisch«, sagte Perturabo. »Einer der ersten bekannten Sprachen der Menschheit. Dies ist eine Variante von der Alten Erde, die später die erste Sprache von Olympia wurde.«

»Was steht da?«

»Nichts, was ich gerne teilen möchte«, sagte Perturabo und wandte sich wieder Magnus zu. Atharva verspürte eine seltsame Mischung aus Erleichterung über eine Last, die ihm von den Schultern genommen wurde, und Bedauern, dass er sie nicht noch ein wenig länger tragen konnte. »Und, Bruder, hast du irgendetwas in den Ruinen gefunden, das den Preis wert war, den du beinahe gezahlt hättest?«

»Das wird die Zeit zeigen«, sagte Magnus, als die Legionäre der Thousand Sons begannen, den Stormbird zu entladen. Die Techmarines der XV. Legion und Adepten des Mechanicums arbeiteten bereits an der Reparatur der Sturmschäden. Das Flackern von Schweißgeräten erhellte den Bauch des Landungsschiffes.

Magnus deutete auf die Antigravschlitten voller geborgener Artefakte. »Wir haben versiegelte Archive entdeckt und Dokumente gefunden, die viele Jahrhunderte älter sind als der Große Kreuzzug. Jedes von ihnen könnte der Schlüssel dazu sein, aufzuklären, warum diese eine Welt von allen in diesem System die Katastrophe der Allnacht unbeschadet überstanden hat.«

»Warum bedeutet dir dieses Wissen so viel?«

»Es sollte uns allen so viel bedeuten«, sagte Magnus.

»Wir haben Dringenderes zu erledigen.«

Magnus setzte eine Miene gespielter Überlegenheit auf. »Ich meine mich zu erinnern, dass du es warst, der mich angefleht hat, noch eine Stunde in Boeotia zu bleiben, um die Bibliothek von Kadmus zu finden, bevor die Promethiumfeuer die Berge verschlangen.«

Perturabo lächelte, als er sich erinnerte.

»Wir haben sie nie gefunden.«

»Nein, und es vergeht kein Tag, an dem ich es nicht bedaure, dir diese zusätzliche Stunde versagt zu haben.«

»Zerbrich dir darüber nicht den Kopf«, sagte Perturabo. »Zehn Minuten später stand der Cithaeron vom Fuß bis zum Gipfel in Flammen. Wären wir geblieben, wären wir gestorben.«

»Doch wir wären erleuchtet gestorben«, sagte Magnus.

Perturabo deutete auf den überfüllten Himmel.

»Wir sind nicht hier, um Wissen zu retten«, sagte Perturabo. »Wir sind hier, um Leben zu retten.«

»Beide sind notwendig, um die Zukunft zu sichern«, sagte Magnus.

»Aye, in deinen Worten liegt Wahrheit«, stimmte ihm Perturabo zu. »Allerdings frage ich mich, was von beidem dir wichtiger ist.«

Klicke hier um ›Magnus: Der Herr von Prospero‹ zu kaufen.

Für Ant Reynolds; dafür, der Erstleser dieses Buches gewesen zu sein und mich davon zu überzeugen, den Atalantischen Graben nach Merica zu überqueren.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2016 in Großbritannien herausgegeben
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK

Originaltitel: Magnus the Red: Master of Prospero
Deutsche Übersetzung: Jan Knackstedt
Produziert von Games Workshop in Nottingham
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Magnus: Der Herr von Prospero © Copyright Games Workshop Limited 2017. Magnus: Der Herr von Prospero, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-617-0

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Besuche Black Library im Internet auf
blacklibrary.com/de

Finde mehr über Games Workshop und die Welt von Warhammer 40.000 heraus auf
games-workshop.com

E-Book-Lizenzvertrag

Der vorliegende Lizenzvertrag wird geschlossen zwischen:

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Vereinigtes Königreich („Black Library“), und

(2) dem Käufer eines E-Book-Produkts über die Black-Library-Website („Käufer“)

(gemeinsam im Folgenden: „die Parteien“).

Dies sind die Allgemeinen Lizenzbedingungen, die beim Kauf eines E-Books („E-Book“) von Black Library gelten. Die Parteien erklären sich damit einverstanden, dass der Käufer nach Entrichtung des Kaufpreises von Black Library die Lizenz zur Nutzung des E-Books unter folgenden Bedingungen erwirbt:

* 1. Black Library gewährt dem Käufer eine persönliche, nicht-exklusive, nicht-übertragbare, gebührenfreie Lizenz zur Nutzung des E-Books in folgender Weise:

o 1.1 Speichern des E-Books auf verschiedenen elektronischen Geräten und/oder Speichermedien (einschließlich z. B. PCs, E-Book-Lesegeräten, Mobiltelefonen, tragbare externe Festplatten, USB-Sticks, CDs oder DVDs), die sich im persönlichen Besitz des Käufers befinden;

o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.